La vasija dorada / Poemas / Historias: "Palomas en el cielo"

miércoles, 16 de marzo de 2016

"Palomas en el cielo"

(Que el blanco de tu disparo, nunca sea una paloma)

llegaremos al muro, aún cantando
aún bailando en la pista de la vida
arrullados en bellas melodías

sin poder ver las nubes que cernían
a tanta adolescencia y desparpajo

detrás de las notas musicales
como lluvia caerían los puñales
en las puertas que el destino
abrió a su antojo

Un murmullo de palomas impacientes
Un vuelo de palomas inocentes

sobre el sòlido cermento
las migajas, resignaban su suerte

Pero esa melodìa en el cielo
que pocos escuchaban
los llevó a la dimensiòn
de los misterios
donde Dios aguardaba

y corrieron
y volaron
y escogieron
y subieron

entonces se esfumaron las miradas
entonces se esfumaron los recuerdos
como el tornasolado de las alas
quedaron manchas en el tiempo

hoy recuerdo... recuerdo...
pero no te recuerdo
la mente me hace trampas

solo quedaron los rostros
de las palomas aquellas
que en su vuelo
se refugiaron en la misma casa
por los fuertes vientos

y corrieron
y volaron
y escogieron
y subieron
y murieron

Allia Hakima Kader Tetik
todos los derechos reservados

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.