La vasija dorada / Poemas / Historias: Yo..Kader....(para sabri ...mi amor..)

viernes, 14 de agosto de 2009

Yo..Kader....(para sabri ...mi amor..)

Yo Kader...nacida para ti...un 6 de febrero...cuando las rosas están vibrantes de deseo...y el grito ensordecedor de Palestina surcaba el cielo.Kader...detrás de mi poesía...detrás de un mail hecho paloma ...que se posó en tu alcoba.Kader porque me encontraste detrás de las palabras...detrás de la distancia.No sé si te busqué o me encontraste,pero una fuerza de amor incontrolable decidió enfrentar esas barreras...recuerdo esa mañana cuando solo pensaba en la guerra...y una canción que enviaste como perla ...cayó en el lago de mi ser profundo,decía..."te busqué"..y en ése instante...como subida a una ola interminable...me acerqué a contestar esas palabras.Y tu estabas ahí,siempre expectante,esperando herido y solo que te hablara y te pedí perdón porque no hallaba como responder lo que decías,pero es que tampoco yo podía ,sutraerme al reclamo de mi alma desmedida y así sin darme cuenta...Kader nacía,un día de febrero con olor a mil flores en el pelo,con un idioma nuevo entre los labios...en un mundo que yo desconocía.Una música rara me envolvía...un dios cercano me llamaba...y un lejano país me convocaba.Yo soy tu Kader ...nacida para ti...en este agosto...cuando pasados seis meses de aquel día...me dijiste tu nombre es Kader...Kader mía.......mabel pappano.todos los der.res.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.