La vasija dorada / Poemas / Historias: 2012

lunes, 14 de mayo de 2012

...la luz que había buscado

Voló hasta el cielo para buscar la luz ...

mi ser imperfecto de pecado.

mi pobre humanidad con sus pesados guijarros atados a la vida...

buscó la luz bien lejos
de la miseria que le había tocado...

lejos de toda envidia ,todo rastro

se afanó en darle fin a esas cadenas

cortó con sus dientes y manos la atadura

se desprendió segura de los cabos

y avanzó decidida

Corrieron sus pies descalzos por la arena

buscando el camino

en una noche de aquellas todo frío y silencio

en el abrigo de un árbol se lloró las penas

se contuvo el vientre de dolor transido

y enjugó su renuncia en sus polleras

Un leve sudor como rocío le marcaba la frente ...

coronando sus miedos y el hastío de esa vida presente

Entonces miró desde lo alto

la oscura ciudad que abandonaba...

conciente de partir sola dejando a los que amaba

Se tomó un momento... ya no respiraba

prefirió morirse por lo que buscaba...

ser esa luz que en el cielo que es el reflejo del alma.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.