La vasija dorada / Poemas / Historias: "Con las manitas sucias"

domingo, 7 de diciembre de 2014

"Con las manitas sucias"

Es hora de soltar gorriones

prisioneros
en jaulas de temores
bajo cerrojos de miedos

Sin otro alimento
que recuerdos
semillas de nostalgia
de paisajes que fueron

Picoteando la infancia
atrapados en viento
revolotendo cielos
galletas, caramelos
cerca de las cometas
en las siestas aquellas
con ese sol inmenso
en caminos de tierra
polvorientos

Gorriones galopando
las tropillas
el vestido enganchado
en los alambres
las púas, las heridas
esos miles de ángeles

Los postes demarcando
la distancia
de momentos

La tierra en los zapatos
Adentro

Las piedritas molestas
de los retos

La añoranza de gritos
imponiendo el regreso

Volver entre las vacas
Corriendo

La monarca en el cardo
detenernos

el poder de atraparlas
de soltarlas
devolverlas al cielo

Devolver los gorriones
prisioneros
cuando pican el alma
cuando oprimen el pecho
Alimentar de nuevo la esperanza

del reencuentro

con las manitas sucias

de la infancia

Allia Hakima Kader Tetik

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.