La vasija dorada / Poemas / Historias: diciembre 2016

martes, 27 de diciembre de 2016

Dread Mar I - Nada - video oficial

lunes, 19 de diciembre de 2016

"Reina de la noche"

A veces caigo...
pesa la noche dejándome desnuda
ya no hay preguntas
solo luna
ya no hay respuestas
solo estrellas
o el pajaro tardío
razgando nubes...

El sol buscándome en el cuarto
para llevarme en andas hasta afuera
con los ojos cerrados
insistiendo que vea
las mañanas...

Me pesas...
buscándome en los bares
preguntando por mi
arrastrando tu pecado
en auto nuevo
buscando tu viejo amor
para tenerlo todo
sin importar que duela
haber quedado en el pueblo
esperándote
con el alma campesina
en barrilete
tironeando sueños
que taparon las nubes

Me pesa la llegada inexorable
del verano
la reina de la noche
florenciendo un dia
para morir despues
y su perfume a cielo
imprengnando la vida
reduciendo el misterio
sintetizando todo
en esa flor pequeña y blanca
plumaje de de angel y flamencos
que guardé...

Amor y reina...
amores que nacen
para morir despues
dejando el esplendor
del blanco puro
su perfecta nitidez
su perfume del cosmos
su eterna brillantez

Allia Hakima Kader Tetik
todos los derechos reservados

sábado, 17 de diciembre de 2016

Materia Prima.Aquello que sentí por tí.

Materia Prima - Sin Ti

TE VOLVÍ A PERDER MATERIA PRIMA

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Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.