La vasija dorada / Poemas / Historias: septiembre 2020

miércoles, 30 de septiembre de 2020

CARMELO ZAPPULLA CONCERTO A CATANIA

martes, 29 de septiembre de 2020

"Las nubes negras de mi infancia"

Yo no perdí nada al ser mamá: me hice más fuerte

A veces los sueños nos alcanzan fotos,

así desperté por la mañana,

me llevaba madre entre sus brazos

mientras yo temblaba...

Las nubes negras... por las que temblé
en mi infancia, mi infancia primera,
de pequeños años
es raro que hoy se aparecieran
traídas por un ángel, en esta primavera

Lejos mi sensación, cuando la tarde caía
esa luna tan blanca, inmaculada
sentada en los cordones, me miraba
cuando salía corriendo, me corría
esa luna que hablaba, que a todas
mis preguntas respondía...

Pero las nubes negras...

al llegar la noche...
me aterraban...

Recuerdo ese día que soñaba
en esas pocas cuadras que mi abuela vivía
mi madre me traía hacia la casa
con mi cabeza en su cuello,

mis brazos la apretaban...

Preparé el café de las mañanas,

sin recordar el sueño...

sin embargo...

una especie de rareza me embargaba...

sería el abrazo materno, o quizá la distancia

de esos miedos que partieron fugaces

con mi infancia...

Extraño recuerdo, tan pequeño y tan grande

como el alma...

Alia Hakima Kader Tetik

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Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.