La vasija dorada / Poemas / Historias: dónde....?.........seni ozledin amor.....

domingo, 20 de septiembre de 2009

dónde....?.........seni ozledin amor.....

Donde están los momentos que no fueron...?adonde los domingos soleados que no nos vieron...?dónde está el calor de nuestras manos...apretadas al viento.Cuántas miradas de amor que se perdieron...cuántas caricias para cada momento...dónde...dónde los besos que no pudieron florecer en pasión,puros y ciertos...donde el abrazo tibio,refugiada en tu pecho....?dónde está tu voz que extraño tanto...quien tiene este halago de escucharte....quien tiene el tesoro de mirarte...quien tiene la gracia de tocarte...?Por donde caminas amor...por las mañanas...?donde recalan tus tardes y tus noches...quien tiene tus palabras...?cuando un dolor te apena...y buscas un amigo...quisiera ser la que te da cariño...la que abriga tu alma,de las tempestades,la que seca tu lágrima caída.Es tanto este deseo de tenerte,que cada instante nace en pensamiento...y te imagino,viviendo.Tu no eres culpable ,porque tampoco me tienes.Sólo se que en el abrazo incontrolable que te doy y me devuelves,están todas las preguntas y el duelo que permanece,por todos esos momentos que abortó nuestra distancia y como niños que mueren,sin haber visto la vida...en ángeles hechos rezo...en el mar se diseminan.mabel pappano todos los der.res.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.