La vasija dorada / Poemas / Historias: la otra orilla...para mi askimm

viernes, 5 de marzo de 2010

la otra orilla...para mi askimm

Yo sé que guardas amor entre tus manos...un sueño que el tiempo te demora...un amor que de grande ...te sorprende...y estas buscando respuesta entre las olas.Verte así...en actitud de espera...duele tanto mi vida...y me reflejo...acá estoy esperando...acá a lo lejos...sentada en la otra orilla de este sueño.Y también espero.Y también recorro con el alma ...la distancia del viento...la breve necesidad de respirarte...al menos un momento.Pero me siento a tu lado

y te recorro con el alma el cuerpo...abro tus manos de guardar tesoros...y en ellas me meto.Voy a enseñarte a amar de una manera...que nunca serás correspondido...y siempre volverás a la rivera de este amor...a estar conmigo.Yo te amo así ....porque la vida me acosa y desafía ...juega ante mi cara con los tiempos...tironea de ti...hacia otra orilla.Pero mi alma detiene el forcejeo,mi alma se ilumina ...y pelea por ti,no voy a dejarte solo nunca...en ese suave viento...me detengo...te abrazo amor...beso tus manos...guardo así la llave entre mis dientes...para poder sellarlo.Voy cada vez hasta tus brazos..buscándote amor...en la distancia.. y es... ese mar que miras tanto,mi latido de amor que sube y baja...kader tetik.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.