La vasija dorada / Poemas / Historias: "No sabía"

martes, 3 de junio de 2014

"No sabía"

Mundo falso

rarezas de pensamiento
redes tenues ocultas
aprisionando
toda razón de ser

del sentimiento

Concentradas envidias
malsanas intenciones

fétidas vibraciones

de malicia

Rodeados de envidia

estamos todos

sin detectores

sin alarmas sin alertas

que prevengan la plaga

de envidiosos

que rodean sus presas

Sus venenosas lenguas no descansan

arrojando sus finos estiletes

cazadores de oficio con sus lazos

perpretados

para darte muerte

sonrisas que son muecas

en pálidas caretas

palmadas que golpean

mientras falsas palabras

chorrean por sus bocas

En fingidos modales te rodean

como en siniestro baile

casi sin que te des cuenta

prueban tus signos vitales

hasta beber de tu escencia

En lozadales de estiércol la revuelcan

desprecian tus verdades

se burlan de tus sueños

y al sucio manoseo de sus males

te degradan

aplastan tu conciencia

obnuvilan tu alma

El pegajoso veneno de su daga

no da tregua

aniquila las ganas

se siente la presencia

sin saber lo que pasa

un síntoma tras otro

de desgracia

Cuando se abrieron mis ojos ese día..

mi sistema detectó las amenazas

Nunca antes supe de la envidia

ni que seres cercanos la portaban

doloroso aprendizaje del que sueña

y vive sin maldades

doloroso aceptar que los que amas
esos que dicen amarte

pueden clavarte puñales

pueden querer lapidarte

Allia Hakima Kader Tetik

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.