Eras la brisa de mi primavera,ésa cálida ilusión de lo posible,las manos dispuestas a la entrega ,del alma que arremete contra todo,iluminando un mundo de quimeras...Eras la primavera y en tu brisa, ,toda aroma de pájaros y flores,no supimos discernir que los clamores,del odio que se instala en las venas,de un pueblo que reclama sus derechos.Es como un gran jardín de flores muertas,brotando en nuestros pechos...¿de qué enorme crueldad estaban hechos,para tronchar los sueños juveniles?Todo era bueno entonces,con tu brisa...mi primavera revolucionaria,pero el fantasma del odio nos seguía,acomodando sus trampas.Y fuimos sin saber lo que seríamos,caminando en tu brisa,un cúmulo nefasto de cenizas.Y un peregrino de paz que aún camina...Ya no tenemos más aquella brisa,porque son otros tiempos,otras calmas.Pero hay un lugar secreto.Donde nadie lo alcanza.Y hemos guardado un sueño...No perder la esperanza.Mabel Pappano.(todos los der.res.)
