La vasija dorada / Poemas / Historias: La apuesta.

martes, 30 de diciembre de 2008

La apuesta.

Juntaré mis pedazos...iré para atrás por el camino,donde perdí el corazón y la cabeza,las piernas y los brazos.No se puede avanzar siendo colgajos...arrancada la piel,casi sin sangre:recordaré donde fue quedando todo.Comenzaré a buscarme.Mi cabeza perdida allá a lo lejos,esperando un amor que regresara.Que regresó por cierto con los años...y me encontró sin cabeza.No había nada.El corazón rebelde que tenía se dedico a amar la gente,y otras cosas,se fue tras de los niños que sufrían.Vaya suerte!!...Y sin remedio me quedé muy sola.Mis piernas ,pobres piernas... de pequeña,corrían por escapar de la pobreza,y la violencia,en apuros... caminos escogían,hasta perderse allá en la adolescencia,detrás de muchas locas utopías.Luego mis brazos de alcanzar los sueños,estiré tantas veces en los días,hasta que el sol los fue desvaneciendo,como a los sueños que ellos perseguían.Vaya...que días!!Ahh la sangre que corría,fue imposible pararla;hirvió ante la injusticia.Se heló ante la venganza.Se fue con tanta sangre que corría.Escapó por la herida a vena abierta.Vaya desgracia!!...No es fácil la utopía de encontrarme...desandar los caminos por buscarme.Hay puertas que es mejor dejar cerradas.Pisaré los umbrales.Vaya sorpresa!!...cuando al fin me encuentre,y pueda darme cuenta ,que nada fue gratuito.La vida se quedó con todo.Me ganó la apuesta..Mabel Pappano.todos los der.res.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.