La vasija dorada / Poemas / Historias: nuestro cielo

miércoles, 10 de febrero de 2010

nuestro cielo

Se me muere la piel...se agota en el deseo...de tenerte...se muere de ausencia prolongada...de sed...de tus manos...se muere.Yo sostengo el calor...suspendido...en suspiros lo mantengo vivo...pero se muere amor...no estar contigo...un día tras otro...la piel se hace papel ,cruge como alas de un pájaro muerto...se quiebra como rama ,en el camino incierto.Me duele la piel amor...arde de pena...del amor desea la sublime caricia que la envuelva...tu voz..que la brotaba en hierbas de pequeño fuego...tu palabra que encendía los leños...y las llamas que tus ojos dulces mantenían en vuelo.Atrás quedó el deseo,la pasión urgente...la locura del voraz enredo de pieles que eran una.Nuestro cielo.Llegar juntos a cruzar el río...y sonreír en la orilla de la calma...buscar la mirada ,donde cada ser resplandecía,de vibración y danza.Así se muere mi piel ...que fue instrumento...en tus manos de dulces melodías...y que brotó en tu aliento,con perfume de rosas y glicinas...kader tetik

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.