La vasija dorada / Poemas / Historias: A mi "compañero"Elías.El turco.

domingo, 1 de febrero de 2009

A mi "compañero"Elías.El turco.

Suelo esperar que vengas los domingos...después de todo... fuimos tan amigos..;que te espero aunque no vuelvas,con el mate y la disposición de estar contigo.Que me cuentes,de caminar hasta mi casa,y el cansancio que eso te reporta,de pelear por un país inexistente,y de la revolución a todas horas.Me contaron que lloraste,que viniste la última vez a despedirte,y que yo no estuviera preferiste.Claro que yo te espero los domingos,que no quedó la patria que queríamos,que buscamos por todos los caminos,hasta que un día dejó de ser posible.Hicimos nuestra historia pequeñita,de grandes cosas que pudimos,como ver al coronel y en su recinto,oír por horas,todo lo que oímos.Fuimos detrás de un sueño inagotable,corrimos por detrás de los lugares,y vimos caer los sueños rotos,en manos de delincuentes y salvajes.Claro que te espero los domingos.Necesito tejer un mundo nuevo,que quedará inconcluso sin amigos que se jueguen por uno bien enteros.Eres la calma de todos los domingos.Eres mi mirada hacia la puerta.Eres la campana que no suena.y Eres la visita que no llega.Pero también mi amigo para siempre,el que me puso el hombro,y dio una mano.Eres el que será siempre mi hermano.Y yo la que te espera los domingos.(mabel Pappano.todos los der.res.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.