La vasija dorada / Poemas / Historias: Askim. Amor de Murallas

domingo, 13 de abril de 2014

Askim. Amor de Murallas

Hicimos un camino de palabras

donde transitó el amor

sin saber

sin conocer

sin nada

agolpadas las frases en mi mente

morían

Atrapada en mi boca muda y seca

me mordía

enredada en miles de fracasos

haciendo tonterías

Pedí canciones prestadas

intenté poesías

Un modo de decirle todo

señas, monerías

no saber que pensabas de la vida

adivinarte imaginarte un mundo

que no comprendía

Balbuceé como niño

me atreví a los caminos

desiertos y enramados

a los bosques sombríos

Me enredé en los velos de la magia

con la intención sentida

me golpeé en las paredes

de imaginarios cuartos

bailé en pistas de ensueños

tomada de tus brazos

te besé tanta beses cada día

sin palabras

sin voz

sin vista

Esos lugares donde fui amada

donde amé sin medida

Sé que cuando el manantial

de sentimientos

se desbordó aquel día

corrí detrás de las palabras

del pensamiento

del amor

de la vida

Y en esa loca carrera

estrené el corazón

así brotaron las palabras

la alegría

los borbotones

de cosas queridas

así corrí

enloquecida

Askim

amor de las murallas

amor de la distancia

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.