La vasija dorada / Poemas / Historias: Askim...canim..."Vida de vida "..para tí

jueves, 5 de marzo de 2009

Askim...canim..."Vida de vida "..para tí

Por que mirar la tierra,cuando la flor aparece.Porque la ropa abandonada en la playa...si estás nadando en el océano.Porqué buscar...lo real...cuando la magia del amor te ofrece todo.Dos almas tomadas de la mano..buscando el infinito...la luz inundando los cuerpos...y estar en un lugar sin memoria ni recuerdos...Que importa por donde anduvo tu cuerpo sin vida?Que importa haber estado buscando una salida...en ese laberinto incomprensible... que lastima?Sin el dolor de amar que pone vida,vida real,vida sentida,vida de vida.Es acaso el temor a ser feliz?es temor a perder esta locura?

.Es no creer que nacimos para amarnos.Que siempre nos amamos,que estabas antes y estarás después?Deja que me recueste en tu pecho.Déjame morir así tranquila.No habrá nada real después de esto.Tu eres el comienzo ,porque has llegado al fin.Y yo te amo.Con pasión,con locura,desconcierto,te amo sin comprender por que te amo.te amo porque te espero todo el tiempo.Y siento cuando te vas que soy espectro.soy llama sin leño.Mar sin firmamento.Soy nada sin tus besos.Nada esperando tu regreso,para volver a vivir.Mabel Pappano.todos los der.res.

Mahmud Darwish

En la tradición mística chiita del Islam, muy posiblemente influenciada por las doctrinas que con los objetos traían las caravanas venidas de Afganistán e India y sobretodo por el pensamiento sufí, existe la idea de que el Oriente está arriba, detrás de los ojos. No es un Oriente físico sino espiritual. Para llegar a él, a ese Edén, el camino es la devoción... devoción por un amor, por una tierra, por una palabra. Siguiendo esta tradición, para Mahmud Darwish el Oriente místico es una su Palestina. Una tierra pérdida, despojada, condenada al exilio como el hombre que la canta; el poeta más leído del mundo árabe.
Nacido en el pueblo palestino de Birwa en 1941, muy cerca de Acre, crece a caballo entre retazos de Palestina, Ramalla y Beirut. A su manera lucha por Palestina, aunque reconoce que no hay pasado ni presente sólo una continuidad. Un hilo tejido y destejido que va de Esquilo a la mujer amada y se anuda con la poesía; la búsqueda de una poesía pura. Murió en agosto y 2008, tras una operación a corazón abierto, en Houston. Murió así, llanamente, porque los palestinos también mueren viejos y arrugados y sus funerales se acompañan con flores y poemas; no sólo los matan.

Liturgia del adios M.N.

Tu voz tempestuosa, a lo lejos, suena como un trueno triste, tiene los sabores de un bandoneón irreverente, de una salida al mar, de un adiós dicho en secreto. Tú, jugador insaciable de la posibilidad, diestro en el arte de caer, animal de caza dispuesto a ser la presa, a comer del cuerpo desnudo del amor, me miras y un eco doblado en tres partes palpita en tu sombra. Eres el artilugio del pecado, la sensación de la locura, pero también el haz de luz que a veces irrumpe en mi mañana sin sentido. Ahora tu alma está encorvada, cosida con hilos rotos, y tu luz se ha transformado en el duelo de un ave.

No ver pasar al mundo desde el balcón trae consecuencias. No quedarse fisgoneando a los demás y agarrar a la vida de brazos y piernas a veces es doloroso. Porque a la vida, como a ti, le gusta ser perseguida, le gusta evadirse, camuflarse, arrebatar, dejarnos. Un día nos dejará como si no nos conociera, como si jamás la hubiéramos amado. Nos dejará sin contemplación, como dejó a tu gemelo. Quizá nosotros le ganemos la partida, y podamos decirnos adiós.